Notas do caderno de couro

“Abençoado é aquele que não tem escolha diante da vida, que tem que afirmá-la a todo custo em sua máxima intensidade. Abençoado é aquele que não tem saída. Vivo agora uma vida sem dúvidas, porque a força do que me atinge não me deixa escolha senão a convicção. Tenho que me entregar com todas as forças aos meus atos porque quaisquer que sejam as consequências elas me atingirão com todas as forças. O que quer que eu faça é aquilo que deveria ser feito, pois agora não devo nada além de meus próprios atos. Assim tudo se torna devido e eu agradeço a vida por isso. O que me resta, o que me cabe, é inevitável.” (05/2010)

Como não escrevo poesia, transcrevo histórias reais

Fui acordado por dois hai-cais, um de perna quebrada;

Na sopa boiando
- depois do ataque;
a mosca kamicase.

Avião que no sonho
não consigo abater
mosquito zumbindo
no amanhecer.

Na verdade, foi o mosquito que me acordou
E quem não me deixou voltar a dormir, foram os hai-cais

Tive que terminar em verso
O sonho que não volta mais;

A sensação que eu quero
não é punheta nem sexo,
mas o primeiro apaixonar-se adolescente;
é invenção do amor.

Deuses canibais e forças predatórias

Eu estava pensando... chove lá fora e eu estive pensando. Minha casa desabou comigo dentro e me matou. Mas minha casa não é um barraco precário construído com papelão em uma encosta íngrime e lamacenta. Minha casa tem mais de cem anos e foi construída pra durar mais de mil, eternamente. Foi construída em uma extensa campina, pelo pai do meu avô, ou pelo pai dele. À frente tem uma avenida ladeada por altas palmeiras e atrás um pasto a perder de vista.
A água da chuva foi minando a casa, se infiltrando nos tijolos e na massa até que todo sólido ficou poroso. O único sinal disso eram uns focos de mofo aqui e ali. Normal para uma casa velha. Mas no todo ela não era tão velha sabe, ela tinha apenas uns cento e poucos anos apesar de ter sido construída para durar mais de mil.
Eu ainda ouço na minha cabeça os tambores dos pretos, de quando eles cantavam e gritavam. Não sei se me contaram isso quando criança ou se a lembrança me foi transmitida geneticamente pelos meus ancestrais, expostos tão continuamente ao som desses rituais. Eles cantaram a toa, todos trabalharam até morrer. Eu não, mesmo morto continuo pensando, não vou morrer nunca porque meus pensamentos foram feitos para durar mais de mil anos. 

Por que eles batiam aqueles tambores se isso não os salvou da morte? Quais forças eles tentavam mobilizar a seu favor? Não faz diferença, não adiantou. Nada adianta. As raízes das árvores continuam movendo-se lentamente, quebrando concreto, a chuva continua minando construções, o vento transformando pedra em areia e o mar transportanto areia por aí.
Só meu pensamento continua, por mais de mil anos, eternamente, e dentro dele os tambores dos pretos.